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Yo tengo en el recuerdo la pureza
del verso, de la rosa, del rocío;
yo puedo regresar al mismo río,
tener en el hogar la misma pieza.
Yo tengo en un rincón de la cabeza
el fuego del amor, que fue tan mío;
el beso, la pasión, el desvarío,
los pasos que se dan con ligereza.
Yo tengo un corazón en la corteza,
un vuelco en la razón hacia el vacío
del tiempo, que no acaba, que no empieza.
Yo tengo en el recuerdo la certeza
del sol, de los calores del estío,
del rojo de la sangre y la cereza.
(Del libro: El Cielo se hizo de amor, © 1986)
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En esta soledad abrumadora,
aislado como estoy de lo mundano,
¿existo en realidad o soy un vano
concepto de una mente perceptora?
Existe o no el reloj que da la hora,
la silla en que me siento y me devano?
¿Existe el corazón, el tuyo, hermano,
o sólo es ilusión de quien lo llora?
Filósofos que hubo antes de ahora
negaron la existencia de la mora,
teniendo sus tinturas en la mano.
Negaron el reinado soberano
y externo de la cosa más sonora:
el crótalo, el tacón de una señora...
(De El Limón Hespérico)
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